La vida

es una burla continua

a nuestra ingenuidad.

B.I.


SUCESIVOS CICLOS, poema de Beatriz Iriart


A la memoria de Ana Iriart, mi mamá
(25/1/25-16/8/2008)






Añoro en los albores del año

las caricias

que beatificaban el hueco de tus manos

la clorofila que emanaba de tus dedos
tu andar sereno de pitonisa errante

con destellos y umbrías

afirmando su reinado lunar y eterno.

Es noche de poemas

aldabas y leones alados.

Otro es el ciclo

otro el desasosiego.

Idéntico el clamor de la agonía

que no cesa de diferir

en naturaleza y forma.









©Beatriz Iriart











LA SEGUNDA PUERTA, poema de Beatriz Iriart, fotografía de Viviana Marcela Iriart







Cartas…

disfruto lentamente

la soledad balsámica

del domingo

cuando un daimon

volviéndose titánico

abre la segunda puerta

de la tristeza

del simbolismo

de los infinitos infiernos

de las fauces astrales.

Anclándome a perpetuidad

a los crepúsculos turbios

a los fuegos débiles

a la omisión

al ostracismo.








©Beatriz Iriart  









 Fotografía: Viviana Marcela Iriart