La vida

es una burla contínua

a nuestra ingenuidad.

B.I.

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INVIERNO, poema de Beatriz Iriart, obra de Vincent Van Gogh


                                                                



Se esconde la noche

 

     tras la bruma infernal

 

     de un gélido agosto

 

     y en el silencio tortuoso

 

     arriban, crecen y se debilitan

 

     los sueños

 

     para que no muera el día.

 

 

 

 

 

 

    ©Beatriz Iriart

 

 

 

 

 

 

 

Obra: Vincent Van Gogh

                                                                      




ANIVERSARIOS poema de Beatriz Iriart, obra de Vincent Van Gogh





A la memoria de Ana Iriart, mi mamá
                                            (25/1/1925-16/8/2008)






Inútil zurcir el dolor

que suma el calendario.

Inútil volcar versos

en espejos craquelados

por cuantiosas laceraciones

desdeñadas y omitidas.








©Beatriz Iriart











Obra:  Vincent Van Gogh








VINCENT NO HA MUERTO, poema de Beatriz Iriart, obra de Vincent Van Gogh













Ignorabas tu residencia.

Admirar

“La Ronda de los Prisioneros”

no significaba compartirla.

Los cuervos te llamaron

cuando la última pincelada

y la tarde

se unieron.









©Beatriz Iriart

























LOS VOCABLOS, poema de Beatriz Iriart, obra de Vincent Van Gogh





A veces los vocablos
navegan
EN UN MAR SIN PUERTO
junto a brisas
tejedoras de balsas
que no llegan
A DESTINO.




©Beatriz Iriart





Obra: Vincent Van Gogh









ENIGMA poema de Beatriz Iriart, obra de Vincent Van Gogh






He renunciado ser
la valquiria inexplicable
de las acuarelas
de Van Gogh.
Para tornarme
en un enigma amarillo.
En una enemiga de los cuervos.





©Beatriz Iriart






Obra: Vincent Van Gogh








DECRETO, poema Beatriz Iriart, obra de Vincent Van Gogh


  



Cuando partas

los cipreses no llorarán

sobre tu tumba

porque no habrá tumba

sólo recuerdos.





©Beatriz Iriart







Obra: Vincent Van Gogh








LA RUECA, poema de Beatriz Iriart, obra de Vincent Van Gogh




           

Cada arruga es un recuerdo

cada cana un sueño esfumado

cada temblor un año.

Y se mece en el sillón

esperando

que la mujer de la rueca

corte el hilo.





©Beatriz Iriart






Obra: Vincent Van Gogh