La vida

es una burla contínua

a nuestra ingenuidad.

B.I.

SUCESIVOS CICLOS, poema de Beatriz Iriart


A la memoria de Ana Iriart, mi mamá
(25/1/25-16/8/2008)






Añoro en los albores del año

las caricias

que beatificaban el hueco de tus manos

la clorofila que emanaba de tus dedos
tu andar sereno de pitonisa errante

con destellos y umbrías

afirmando su reinado lunar y eterno.

Es noche de poemas

aldabas y leones alados.

Otro es el ciclo

otro el desasosiego.

Idéntico el clamor de la agonía

que no cesa de diferir

en naturaleza y forma.









©Beatriz Iriart